Posted: 01 Nov 2014 05:58 PM PDT
Armadillo o la gran trampa
Nos están pasando la pluma por el pico, nos quieren ver en las mazmorras del trágala, besándoles el látigo, yo no me rindo.
Tendieron ilécebras
contra mí, trampas, armadillas, imaginarios reclamos testigos falsos
aquí todo es política palabra que empalaga estratagemas de confusión que
benefician a los mangoneadores los bancos se hacen ricos. El gran
rodillo de Wall Street una de cuyas jefas es la biznieta del alcalde
neoyorquino Laguardia tan empingorotada ella aunque acaso menos salaz
que su predecesor Dominique Francis Kahn el gran putañero de
París, aunque mucho más estirada siempre va impecable altanería de raza.
Ellos
imponen su férula y los de la tarjeta es una consigna una agresión
contra los pobres incautos de España. Son voraces estos epulones pero
hay quienes les han tomado la medida. Dos leonas la otra noche a las
puertas de la comandancia del cuartel de la Benemérita en Guzmán el
Bueno. Yo sé en qué idioma hablaban pero sabía que no estaban de visita
por aquí. Parlamentaban de tercias a mediodía y una de ellas sonreía
mirifica como un teatino para mí. No sois turistas hijas mías de mi
vida. Barrunto algo
Ocultaba
una un revolver dentro de su bolso rojo. Me hice el borracho. Entro en
la cámara de descomprensión siempre me pasa después de publicar un libro
pero mi olfato no me engaña sobre la nefasta procedencia de tales
pibas, un ejército invasor controla todo Madrid, hablan el castellano
perfectamente con un leve acento.
Que
sean los alimañeros los que persigan a la fuina y a la milicianas
disfrazadas de leonas a la puerta del cuartel de la GC, y descubran su
procedencia y malas intenciones yo cumpliendo con mis orígenes pues nací
en un cuartel así se los comuniqué al cabo puertas quedando pasmado el
hombre como quien no oculta su asombro pero qué me dice este tío.
Entran en la capital como cuervos de mal agüero y cuando
vienen siempre se barruntan grandes crisis. Acuden al husmo de la
cadaverina como verdaderos quebrantahuesos de la política internacional y
se aferran al hecho consumado, son implacables inmisericordes.
Debe
de haber llegado la hora de los procónsules. Esta es un cálida noche de
otoño en que las flores silvestres crecen en las junturas de las
aceras. Ellas miran, constatan y se sorprenden de lo tranquilo que está
todo esto, quizás se rían hacia adentro. A la hora de los procónsules
subsigue la de los heraldos del miedo.
Los
bancos son como la tripa de Jorge que se estira y se encoge. Usura.
Piden montes y morenas. Exigen las cuentas del gran capitán. Han
entablado la gran alianza con Podemos pero al de la Coleta no te
queremos. Mucha maniobra de bajo perfil y tacto de codos a mansalva. Yo
me sigo preguntando que hacían aquellas dos leonas del bolso rojo en una
terraza de Guzmán el Bueno profetizas de la usura que nos acongoja en
medio de la indiferencia borreguil de este pueblo ya tan poco honrado
cuyo única moral es la de sobrevivir en medio de esta gran cloaca. Mi
instinto me dice que preparan un gran atentado y la GC se encuentra en
su punto de mira. Nuestros guardias aun sirviendo a un régimen corroído
no se han rendido y pienso que siguen manteniendo el honor por su divisa
o al menos así lo espero
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